Lunes.
El tiempo es relativo.
Eterno infierno
o gloria en un suspiro.
El tiempo meditativo,
discreto o cualitativo,
descrito engaรฑosamente
en esa convergencia
que es una lรญnea roja
del rojo mรกs pesado
por ese hierro condensado
que habita entre hoja y hoja,
uniendo una y otra
con ese fino hilo,
que da sentido a cada historia.
Pues la memoria es convenida
y complaciente hasta lo mรกs hiriente,
convirtiendo al mรกs inteligente
en un consumado idiota,
harรฉis bien en escribir
vuestra vida, una cosa detrรกs de otra.
El tiempo es como una campana rota,
sonar suena y sueรฑa y siente
y espera y consiente hasta
que llega ese momento sin turbaciรณn
que anuncia la llegada
del final del รบltimo renglรณn.
La รบltima pรกgina, la รบltima palabra
concedida a quien de ella dispone.
La campana suena entonces
y asรญ es como el fin se pone.
Otro espejo
ยฟCรณmo reconocer a ese otro del espejo, รฉse que nos extiende la mano izquierda para llegar a nuestra mano derecha? ยฟQuiรฉn es รฉse que nos contempla al otro lado del cristal conjurado en esa argente superficie tan fina, limitada sรณlo por el marco que no atraviesa?...
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